Subimos a esse quarto. Disse-te tudo. Todas palávras que conhecia e que eram, para mim, a realidade. Ouviste e disseste outras palavras. Tinhamos esperado o suficiente.
Eu ainda não sabia que cantavas. Eramos estrangeiros.
Procuraste-me sempre.
Mas eu ainda não conhecia o teu canto.
A mim não te desvelaste mas ao mundo.
Seremos sempre estranhos porque a lua te abrasou a língua. E os lábios queimaram-se sobre o meu coração.
Adormeceste no meu regaço. Adormeci atendendo o teu sono.
Odiei-te vilmente. Tinhas dado ao sol as tuas ordens.
Não voltarias mais.
Não voltarias mais.
Não mais.
Desci desse quarto e odiei-te vilmente.
Caminhei com as marcas.
Ainda as trago.
Não sairão.
Queimam ainda quando uma voz se levanta indefinida
para ecoar no final da tarde. Um idioma estranho.
O teu canto e tu vão existindo sem mim.
Procurei-te sempre. E ainda não conheço o teu canto. Não conheço o sono que roubou o meu. Não reconheço palavras nem idiomas. Deixaste-me armada de um novo.
E com ele falo. E com ele, para mim mesma, canto.
Incessantemente canto.
Desconheço a realidade.
Conheço apenas esse sonho que trocámos e tocámos ao viver.
Agora procuro o teu canto. Agora que não virás.
Agora me aproximo. Agora que até a tua sombra se perdeu .
Não serás resgatado. Nem eu.
Tu serás Tu.
Um estranho.